“爸爸，我觉得愚公太笨了！”
　　周末的午后，我正坐在沙发上陪女儿读《愚公移山》，她突然把书一合，眼睛一眨不眨地盯着我。这是我第一次见她用这种充满质疑的眼神看我，像只炸毛的小猫。
　　“为什么？”我愣了一下，手指无意识地摩挲着书页。从小到大，我学过的《愚公移山》都表达了“持之以恒”的道理，连语文老师都夸这篇课文“ 教我们在困难面前不退缩”。可此刻，女儿的问题像颗小石子，“咚”地砸进我心里：“搬到山那边去，不就不用天天挖石头了吗？”
　　我一时语塞。女儿在草稿纸上边画边说：“你看，这座山这么高，挖十年、二十年，得挖多少石头？要是搬家，找个平坦的地方，搭间小房子，种点菜，多舒服！”她的语气里带着孩子特有的理直气壮，倒把我这个“过来人”问得不知所措。
　　“你以前教我背这篇课文时，说愚公很厉害。”女儿仰起头，睫毛颤动着，“可我现在觉得，他明明可以选更简单的办法……”
　　我突然意识到，或许我一直以来对《愚公移山》的理解太公式化了。为了教导女儿“坚持就是胜利”，我忽略了故事本身的复杂性——愚公为什么要移山？他真的不知道搬家更省事吗？
　　那天晚上，我翻出《列子·汤问》，又查了《中国古代神话传说》和几篇学术论文，这才发现：愚公所在的“冀州之南，河阳之北”，是被两座大山阻断交通的“死胡同”。古代运送粮食、药材全靠人挑，翻山越岭的艰辛远超现代人的想象。愚公提出“子子孙孙无穷匮也，而山不加增”，是基于对家族延续的信心。结尾处“帝感其诚，命夸娥氏二子负二山”，看似是“神助”，实则暗含古人对“集体意志”的敬畏：当一个人的坚持唤醒了千万人的信念，终会迎来奇迹。
　　我摊开资料，指着地图对女儿说：“你看，现在从愚公的村子到山外，开车半小时就到了。但古代没有柏油路，没有汽车，连地图都没有，他们只能靠脚走。”
　　“那……他们为什么还要坚持？”女儿若有所思。
　　“因为他们相信，‘路’不仅是脚下的地，更是心里的劲。”我翻开书，指着最后一段文字说：“你看，‘操蛇之神闻之，惧其不已也，告之于帝’。连山神都怕他们的坚持，这说明什么？说明‘坚持’本身就是一种能克服困难的力量。”
　　女儿没说话，低头在“太行山”和“王屋山”下画了个小老头，旁边写着“加油挖！”，后面还跟着许多小人儿。
　　我笑着问：“你觉得愚公为什么要加油挖？”
　　“为了……以后的人不用再翻山越岭！”她仰起脸，眼睛里闪着光，“就像我们班种了向日葵，我每天浇水、拔草，虽然很辛苦，但开花了全班同学都能看到，大家都很高兴，我的劳动就是值得的！”
　　那一刻，我懂了这场争论的意义。它不是一场关于对错的争辩，而是两代人借着经典文本，重新理解“坚持”的过程——坚持不是盲目执着，而是在认清现实的艰难后，依然选择用行动创造可能。真正的智慧，是既有“移山”的坚韧，也有“搬家”的变通；既有“十年磨一剑”的坚持，也有“柳暗花明”的灵活。
　　我忽然明白，亲子共读的意义从来不是“教孩子答案”，而是和孩子一起在文字里寻找属于自己的答案——那些关于勇气、选择、成长的答案，会像种子一样，在我们的对话里生根发芽。